刘志坚

天空是最空旷的所在。

仰头望去，穹顶一派澄澈、无垠，如宇宙摊开的一页空白稿纸，蓝得虚无，空得彻底。仿佛创世之初便如此，亦将永恒如此。

风，最先察觉了这片虚无，便决定做一些点染。它漫无边际地在天空巡视，所到之处，那抹蓝反而显得愈发空阔。于是，它便推着白白黑黑的云，胡乱地摆上天空。渐渐地，风开始厌倦懒惰的云——推得力道小，它们纹丝不动；推得力道大，它们又四散逃遁。于是它决定到人间游历一番，顺便寻觅一些“填空”的材料。

风在晨光里踮着脚尖掠过屋顶，把青瓦上的露水压成碎钻，又在暮色里卷着蒲公英的绒毛打旋儿。那些白绒伞在风的掌纹里摇晃，可刚托举到半空，风就没了力气，眼睁睁地看着白绒伞四下飘摇。于是，风干脆躲在树梢头小憩，呼吸间把叶影织成婆娑的阳伞。树下的女子抬头看时，风忽然殷勤地掠过她的鬓角，簪上一缕野蔷薇的甜香……风是天空的笔，在天际画下无休止的流浪地图，成为对天空之空的第一重涂抹。

云，是天生的漂泊艺术家。晴日里，它把自己掰开揉碎，或拉成丝缕状的棉絮，或团成蓬松的绵羊，慢悠悠地踱过天空；雨天，则攒成铅灰色的城堡，层层叠叠地压着天际，那缝隙间漏下的金箭般的光，则是跋涉时不小心抖落的晴朗。偶尔遇见晚霞，云会被染成揉皱的绸缎，橘红、绛紫、黛蓝在边缘晕开，像是谁把调色盘泼翻在云游的路上……云，借着气流舒展、折叠，又轻轻地飘向天空的怀抱，是对“空”的第二重否定。

鸟，则是飞翔的标点符号。麻雀在电线杆上蹦跳，像串错了行的逗号；雁阵把“人”字或“一”字拉成细长的墨痕，尾羽扫过之处，连云朵都要驻足成句号。最动人的是黄昏的鸦群，它们在暮色里织出一张流动的网，忽高忽低地掠过半空，翅膀带起的风与炊烟缠在一起……鸟雀飞翔的活跃表现，使天空有了呼吸的节奏，成为对“空”的第三重瓦解。

还有一些更细微的——春日漫天的飞絮，像一场场无声的雪，随风飘向天空，那是树写给天空的情诗；夏天的电闪雷鸣，用光刃劈开黑暗，用炸响将震撼刻在了天空；就连深秋的落叶，在坠地前也要在空中打几个旋儿，像是跳给天空的最后一支舞蹈，更似写给天空的一封永远无法寄达的书信……

此刻，我仰望天空，看见的不再是彻底的空蒙。那里有风在云的褶皱里穿梭，把最后一缕晚霞揉成碎金，撒在归鸟的翅尖。几粒尘埃从穹顶飘落，停在我的肩头，那细微的触感，竟带着天空的温度，像一句无声的问候。

原来，天空从来不空，而是盈满着无数不慌不忙的相遇。